Sharusha
Наш человек
Зарегистрирован: 25.11.2007
Сообщения: 610
Благодарности: 2/0
Откуда: Москва, ЗАО, м. Пионерская
1999 Volkswagen Sharan
галерея
|
 Добавлено: Ср Янв 30, 2008 1:02 pm Скачать пост Заголовок сообщения: Новый рассказ - "АВТОпортрет" |
 |
|
АВТОпортрет
…Кисть мягко касается холста. Смесь темно-синей и белой – прозрачная голубизна неба, мазок чуть подсушенной кистью – тонкая зыбь перистых облаков… Листок к листку – немного грубыми мазками – зелень сирени, чуть тронутая предзакатной красотой… Мягкими, воздушными касаниями оранжевого и пурпурного - алчная фиолетовость нераспустившихся, набухших в предвкушении цвета гроздьев крошечных бутонов…
Он так любил эту трогательную, как детские воспоминания, красоту – плавно перетекающую в красоту другую, столь же хрупкую, как и эта… Красоту холодную, но для него – не менее одухотворенную, все эти плавные, изгибистые, словно спина кошки, притаившейся меж травы, меж толстых колосьев летних соцветий, готовой поймать забившуюся в заросли мышь, мягкими, пушистыми лапками скрывающую коготки… И эта непревзойденная скорость, слившаяся душой с гладким, играющим на языке именем – Maserati, как заклинание, как молитва… О да, он был готов молиться на нее, - свою мудрую, свою единственную, отзывающуюся на малейшее прикосновение, легкую и желанную, как дуновение прохладного ветра…
Только сегодня он вернулся из поездки к морю, и в его мыслях все еще царила горячая, выжженная и обцеловенная солнцем дорога, и мощные, мускулистые волны, обкусывавшие песок – и его, уставшее от работы – тело… Детским смехом разбиваясь о веки – его дети также любили эти поездки, но их словно и не существовало рядом, как не было и его жены, - а была только ОНА, грациозная и красивая… Он словно знал – тогда она любовалась морем вместе с ним, словно две души, уединившиеся и упокоенные в объятиях друг друга…
Он знал, что это всего лишь воображение, - ведь он был художник, и каждый порыв сердца, каждое его болезненное сжимание воспринимал как нечто естественное и данное, как БОЖИЙ ДАР, - потому и не откидывал прочь эти НОВЫЕ впечатления, всю эту РАДОСТЬ, струившуюся из него, выкладываемую сейчас в страстные и неосторожные мазки, выплескивая в этот натянутый на щепастую раму холст, вплетая в очертания ветвей сирени и ее силуэт…
Острые, отточенные линии боков – и блестящие алмазы фар, словно томный, притягивающий взгляд, задумчивый и непостижимый… Плавные, струящиеся, перетекающие одна в другую линии, очерченные закатом… Усталость и разгоряченная истома огромного и стройного тела – как и этих цветов, ароматным светом опутывавших ЕЕ…
Он никогда прежде не рисовал машины… Его стихией была природа. Он был ПЕЙЗАЖИСТ. Кисти послушно прорисовывали все эти бесконечные пейзажи и поля, белые россыпи домов – и тяжелую сумрачность леса, навсегда запутавшегося в лишайнике и паутине, и оранжевые стволы сосен, напитанных ароматом, - он почти чувствовал этот сладкий, дурманящий, обворожительный запах… Так пахла его жена, когда ждала их первого ребенка, - он так любил вдыхать аромат, чуть слышно касаясь губами груди и ладоней… И всякий раз он радовался, когда ему удавалось действительно одухотворить и воплотить ее запах в этих нейтральных, неподвижных и СВОБОДНЫЙ образах…
Нельзя сказать, что его картины раскупались и были в цене – как всегда, признание приходит уже ТОГДА, уже ПОСЛЕ… Но он и не торопился, благо доход от продаж позволял жить достаточно ДОСТОЙНО, для того, чтобы иметь ДОМ, и этот вот сад, и сирень, и бассейн, наполненный декоративными лилиями и обжитый карпами…
И вот теперь у него появилась ОНА… В день покупки, поймав тот ОЖИДАЕМЫЙ звонок из салона, он был действительно счастлив… Ведь он действительно так ждал ЕЕ, - это вот первое, неотгаданное свидание, и колдовство, и завораживающая пластика линий… Целующееся с дорогой, неземное, влекущее и волшебное существо, - полностью занявшее и обоясавшее его мысли…
ЛЮБОВЬ. – Сказала его жена. – Ты совсем потерял голову…Пора возвращаться на землю.
Но он не хотел. Не хотел возвращаться. Ему было вполне достаточно этой любви, и совсем ничего не хотелось, только лететь и скользить, и бережно касаться обворожительного, невесомого тела из стали и краски… Слушать биение ее молодого и неукрощенного сердца...
МИЛАЯ, - шептало его сердце, сплетая стежки из мазков, вместе с собственным дыханием. – МИЛАЯ.
Он не хотел рисовать машину. Он не хотел, но его душа, упорно рвущаяся куда-то, просто не могла не выместить весть скопившейся в нем ВОСТОРГ, все это невероятное счастье обладания красивой и дорогой ИГРУШКОЙ, - а ведь она и была именно игрушкой, не более, молодой и строптивой, игривой и холодно-отстраненной, бордово-серого, закатного цвета, с узким лобовым стеклом и изящным очерком дверей, готовых раскрыться и принять его внутрь, в кожано-деревянно-послушное царство салона…
Она была его ВСЕМ, его музой, богиней, его ветром и временем, счастьем, полностью обладающим им…
И больше никто, никто, никто не был нужен…
Да, он был далеко не молод. Пятьдесят восемь, - вполне достаточно для состоявшегося мужчины, но образ жизни здорово подточил его силы. Врач, к которому он обращался достаточно регулярно, сыпал умными латинскими терминами, ссылаясь то на давление, то на расцветающий диабет, настоятельно советуя набраться мужества и пройти ШУНТИРОВАНИЕ (риск конечно есть, но все же будет неплохо, если вы все же ПОЛЕЖИТЕ у нас месячишко) – но он не хотел. Совсем не хотел лежать, ведь тогда ему придется РАССТАТЬСЯ с ней, и он будет, конечно, будет по ней тосковать, как и она, стоя в тесном заклетии гаража, а то старший сын решит ПОКАТАТЬСЯ – а это уже ни в какие рамки…
Он почти уже закончил картину, когда почувствовал знакомое и неприятное, тревожно-колющее давление в груди. Что-то беспокоило, что-то щемило его где-то там, за грудиной…
Надо бы принять валидол. – Подумал он, но так лень, так неохота было отрываться от начатой и почти оконченной – еще чуть-чуть, немного – работы, от ярких и особенно сочных цветов, так удачно складывающихся в КАРТИНУ…
Это твой… Твой… - Шептали его губы, вторя усиливающейся боли, пересохшие и полные губы. – Твой портрет…
Когда же боль взяла верх, привыкшая к работе кисть дрогнула, и упала, окрасив траву у его ног в темно-бордовый цвет…
Но он не почувствовал этого. Он просто УСНУЛ, успокоенный, одухотворенный. Он все-таки, все- же успел, последним прикосновением закончив работу… Это был несомненный ШЕДЕВР, венец его ЖИЗНИ, оборвавшейся вместе с карьерой, суля ту самую, ПОСМЕРТНУЮ славу…
Когда его жена пришла в сад, осторожно ступая дорогими туфлями по камню дорожки, - чтобы ненароком не потревожить ЕГО, - он уже давно СПАЛ, раскрытыми в последнем – ДОВОЛЬНОМ – взгляде любуясь картиной которую нарисовал…
А с полотна, с этого переплетения зелено-фиолетово-мягких теней, на него тем же взглядом смотрела молодая и стройная, обнаженная женщина, с бездонными и мудрыми, чуть раскосыми глазами.
Женщина, так похожая на Джоконду…
Последний раз редактировалось: Sharusha (Чт Янв 31, 2008 7:04 am), всего редактировалось 1 раз
|
|
в избранное
мой дом
RSS
Garage
Calendar
FAQ
Поиск
Группы
Регистрация
Профиль
Войти и проверить личные сообщения
Вход
Извиняюсь, очепятка... 
